All this time wasted and all this time gone

Tap tap tap sur le granit humide, tap tap tap en écho derrière toi, les pas de Jackalope battent le contretemps des tiens et tu l’écoutes, tu écoutes tous les bruits de sa présence, sa respiration comme une ancre, le froissi qu’imprime la course sur ses vêtements, écoutes les cordes enfouies de ces pouls qui palpitent à l’unisson dans l’épiderme collé de vos deux mains, jusqu’à atteindre la coque renversée de ce lupanar fleuri — Le Bouquet, lit-on toujours sur l’enseigne à demi écaillée — et que la voix de la Chimère soudain vient rompre votre lancée. Tu obéis, malgré l’impatience. Malgré la fébrilité qui te gagne à la vue de cette bâtisse inchangée, peut-être un brin plus élimée qu’avant, faute d’avoir repeint la façade. Tu attends, sans le regarder, ton attention tout entière rivée à cette double porte qui en scelle l’entrée, s’ouvrira, s’ouvrira pas, et sur qui ou pour quoi ?

Dedans, des dix prostituées qui s’y fanent doucement au gré des ans, seules trois ont réellement aperçu ton compagnon du temps où vous traîniez ensemble, à la faveur d’une rencontre fortuite dans la rue ou parce que, curieuses, elles avaient laissé leur regard dans ton sillage quand tu revenais ébouriffé d’une après-midi à chasser l’étal et l’achalandage. Lilas, qui fut la plus investie dans ton éducation « scolaire » et t’appris à écrire ; Lavande, dont la capacité à ne jamais se plaindre ainsi que l’étrange goût pour le nettoyage l’assimilait souvent aux corvées de balai ; Primevère, qui toujours fumait ses racines de coquelicot alanguie sur le rebord des hublots. Si Lilas voyait d’un mauvais œil cette mauvaise fréquentation pour un adolescent encore incapable d’intellectualiser la moindre distinction éthique, ses deux collègues jugeaient à l’inverse qu’il était bon pour lui de connaître d’autres relations que celles avec une poignée de femmes plus âgées — de crainte, peut-être, qu’il n’assimilât auprès d’elles une vision biaisée du monde ou n’en copiât des traits ou des manières qu’elles auraient trouvées inconvenues chez un garçon. Et puis, que leur Dandelion se soit fait un ami, aussi répréhensible fût-il, n’était-ce pas le signe qu’il parvenait finalement à s’ouvrir de lui-même aux autres et à s’en faire aimer ? Comment, dès lors, envisager que ce fût un problème ?
D’ailleurs, après cette année de vagabondage, les sentiments de ces Mères à l’égard du meurtre d’Amaryllis ainsi que de ta responsabilité ont évolué, tant par usure naturelle qu’au gré des réflexions de celles qui ont bien voulu reconsidérer l’affaire sous d’autres angles. Même Jasmin, qui de par sa proximité avec la défunte avait été de celles qui avaient souhaité te mettre dehors sans délai, avait depuis amorcé un deuil réparateur et, ayant rééquilibré ses émotions, si elle te voyait maintenant, n’aurait pu te refuser un morceau de sa fameuse tarte aux pommes. De toutes, seules Orchidée et Volubilis te jugeaient toujours coupable, trop coupable pour redevenir l’innocent bouton jaune qu’elles avaient jadis accueilli sous leur giron, quand bien même, dans le cas de Volubilis, sa phase de lune ascendante était en mesure de rebattre les cartes — mais tu ignores à cette heure ce qu’il peut en être. Pivoine et Lilas, elles, n’ont jamais désiré se séparer de toi, un acte bien trop cruel à l’aune de ta jeunesse, sauf qu’elles n’ont pu s’opposer assez fort aux assauts angoissés, la panique à fleur de peau, qui avaient ravagé votre bateau à ce moment-là. Quant à Colchique et Muguet, peu à même de prendre une décision aussi radicale d’elles-mêmes, se souviennent surtout de la neige soyeuse de tes cheveux et combien elles ont détesté te voir arraché à la dépouille de leur sœur d’infortune.

Pourquoi Jackalope t’a dit d’attendre ? Aucune idée. Tu guettes la levée d’ordre puisque ce doit être important. Pourtant, en comparaison de l’émoi qui enfle dans ta cage thoracique lorsque tu vois la porte s’entrouvrir, à quelques mètres seulement de vous, ce n’est qu’une information trop vite submergée. Et tu pourrais être désolé pour sa main que tu serres soudain à en trembler, à en avoir mal toi aussi, quand tu distingues apparaître sur le perron la silhouette longiligne, un peu trop grande disent certains, trop plate pour une putain pensent les autres, élancée tel un roseau drapé de parme, de Lavande et sa pelle à poussière. Indifférente aux flots de la rue, elle va pour en jeter le contenu dans la rigole, son regard bas vers le sol. Mais tu dois la regarder si fort, avec autant d’intensité que tu tiens ton ami contre toi, qu’elle s’interrompt, l’âme sur le qui-vive, relève le menton puis accroche votre présence de l’autre côté de l’allée. Ses paupières sont deux bleuets qu’agite un vent imaginaire. Elle cligne. Cligne de nouveau. Feux d’artifice dans ton cœur. La pelle pique du nez et déverse son petit nuage à ses pieds, quoiqu’elle la garde toujours dans sa paume — essaierait-elle de signer quelques mots ? — non, elle n’y pense même pas. Feux d’artifices dans son cœur. Tu te retiens à grand-peine de sauter en avant, car en une seconde elle pourrait choisir de faire volte-face et refermer la porte en prétextant ne pas t’avoir vu. Il ne te manque que cette seconde pour sentir si, oui ou non, tu as l’autorisation d’y aller, si elle te la donne, parce que tu hésites encore — Jackalope a dit attends — et Lavande ne dit rien, elle ne peut rien dire de toute manière, c’est à toi de l’appeler

« MAMAN !! »

et tant pis si le monde entier t’entend.

Ta propre voix résonne dans ton crâne comme si elle ne t’appartenait pas. L’écho s’en fait rêche, affolant presque, et tu aurais sursauté de ce cri que la joie n’éclaire pourtant pas, cri de désarroi, d’alerte, pareil à celui d’un oisillon que terrifie l’abandon — ne me laisse pas, qu’il semble signifier, ne me laisse pas de nouveau —, ce qui explique pourquoi tu n’oses encore t’avancer. Tu as beau savoir, et te souvenir, que cette mère-là ne pépie pas, ne chante ni ne piaille jamais, ton esprit trépigne d’entendre ton nom dans sa gorge, son appel consolant capable de transformer ta détresse en allégresse. Lavande se tient debout face à vous, immobile, en suspension telle une ballerine, et à tout instant pourrait se dire « j’ai rêvé, ce n’était pas lui » puis repartir, mais elle demeure ainsi avec pour seul langage les bleuets pailletés de ses paupières, à attendre que tu confirmes ta réalité.
Toi, tu la fixes comme au premier jour du monde, le myocarde si exalté que tu en oublies tes jambes. Ton corps de coton fébrile. Dans cet état, tu trébucherais au moindre pas, surtout sur ces pavés constamment humides de marée, à moins que ce ne soient tes yeux dont la cornée picotante te renvoie l’image sous-marine de cette rue que verglace la lueur des réverbères. Vrai, combien de battements de ton cœur en apnée laisses-tu être engloutis par ton inertie ? Depuis combien de secondes tes nerfs se noient-ils, pris de crampes, incapables de se débattre face à l’électrochoc de ces retrouvailles ? Il te faut Jackalope pour enfin t’arracher à ton trouble, lui qui grignote ta vision de sa silhouette et dérobe ton attention à ta mère afin de mieux t’emporter vers elle. Son ordre veloute à tes tympans, dépourvu de rudesse bien au contraire, alors c’est à peine si tu montres la moindre résistance contre sa poussée en avant ou si tu devines l’accent timoré tapi sous sa langue : là devant vous, à chaque pas davantage, Lavande se fait plus grande, plus réelle, plus précise. Plus proche. Le tissu de son déshabillé dévoile son motif floral, ses ongles leur vernis rosacé. Le noir caresse de ses prunelles brille à travers son émoi, te brûle les yeux en retour. Si tu ne te mets pas à pleurer en plein milieu de l’allée, ce sera un miracle.

Tu tiens, pourtant.
Te retiens, tant que tu gardes cette main amie
rivée dans la tienne.

En reflet, Lavande se décide à déplier une jambe sur le perron. Lâche son outil, quasi au ralenti. Descend les quelques marches avec la prudence de celle qui croit qu’elles s’écrouleront sous son poids. Puis se baisse imperceptiblement, ouvrant ses bras pour cet enfant qui n’en est plus tout à fait un, qui ne la dépasse pas encore, peut-être un jour, ce sera difficile vu comme elle est grande mais on peut toujours espérer. Elle n’a que son corps pour parole, néanmoins celle-ci s’entend avec une clarté assourdissante, à en réveiller tout le quartier. Viens te blottir contre moi tout entier. C’est son sourire qui hurle le plus fort.
Sans t’en rendre compte, tu as dépassé Jackalope d’une foulée. S’il n’y avait pas ce lien de chair entre vous, certes, tu te serais envolé, cependant ton instinct se refuse à le lâcher puisqu’il fait partie intégrante de cette réunion, que sans lui, il manquerait quelque chose. Quoique incapable d’en formuler la pensée concrète, tu veux aussi que Lavande le reconnaisse et l’accueille de la même manière, car de sûr son étreinte est assez ample pour cela. Seul, cependant, tu t’y niches le premier — occultant le reste du monde dès lors que tu te fonds dans l’espace de ses bras — quand elle te cueille avec la délicatesse qui fait toute sa notoriété. Parfum d’algues et de fleurs d’été. Même quand elle te serre, ses os sont de plume.
« Mam-… »
Tu réprimes par le silence le sanglot qui menaçait d’éclore en son nom. Enfouis ton visage dans son col, souhaiterais te faire souris pour t’y terrer à l’abri. Du bout des doigts, le poignet retenu en arrière, tu sens toutefois la présence de Jackalope sur le point de rompre, lui qui ne s’est pas risqué à partager votre embrassade ; son retrait, au cœur du bonheur, se mue en un rai d’effroi qui te traverse. Et si, à la seconde où tu te retournais, il avait disparu ? S’il s’était enfui à la faveur de ton inattention, s’il te détestait encore une fois ?
Où es-tu ?, appellent tes phalanges qui s’agitent dans ton dos tandis que tu te dégages légèrement du giron lavandin. Perspicace, elle cède un peu de vide entre vous, en profite pour redresser la tête vers la créature aux bois dans ton sillage. L’interroge du regard, sans trop savoir s’il comprendra.

« …C’est Jackalope. Il est ami ! »
La prostituée l’avait reconnu avant ton explication, mais acquiesce à ce nom révélé. À cet instant, il pourrait représenter une menace qu’elle ne songerait d’abord qu’à le remercier de t’avoir ramené en vie, et cela se lit dans le puits aux fées de son regard qui glisse de l’un à l’autre avec la même pétillance. Elle signe quelques mots devant vous mais, constatant très vite avec dépit qu’ils ne te parlent pas, ne te parlent plus — tu as tout oublié hormis les mercis —, abandonne pendant que tu cherches à te raccrocher aux griffes de ton camarade sans doute tout aussi perdu que toi. Faute de pouvoir communiquer par les gestes usuels, elle opte alors pour une version minimaliste ; pointe vos paumes collées puis crochète ses deux index tout en observant vos réactions, guette ton approbation que tu offres en hochant la tête avec vigueur, envahi d’une émotion neuve où la fierté rejoint l’affection.
« Jackalope est gentil, tu ajoutes, confiant, à l’instar de cet adolescent qui tente d’amadouer son parent pour lui faire adopter un chaton en dressant la liste de ses qualités. Dans la rue, avant, il dit pardon, et moi aussi. Il me aide, pour me ramener ici… S-simple. P’il reste avec moi, oui ? »
Malgré le babil confus que tu lui sers, elle saisit tout de suite où tu veux en venir — en un mot, vous vous êtes réconciliés — et en réponse, t’attire derechef contre elle en invitant, d’une main ouverte, ton compagnon à se joindre à vous.

En elle tu te fonds, entre ses bras te confonds, répondant à l’étreinte aussi naturellement que tu respires, et nimbé de son parfum te serres autant que possible contre son ventre comme s’il t’était permis d’y rentrer tout entier, petit lapereau cherchant le confort de son terrier, à disparaître dans le pelage de sa mère. Lavande n’a pourtant jamais été des plus engagées dans ses cajoleries, préférant te tapoter le sommet du crâne ou te tenir la main plutôt que de t’accueillir sur ses genoux ou dans son lit, mais pas une fois n’as-tu douté de son affection à ton égard, et sa réaction à cet instant parle d’elle-même quant à l’inquiétude qui fut la sienne durant l’année écoulée. Bien qu’elle soit privée de parole, ses gestes gardent le ton qu’elle aurait eu si ses cordes vocales avaient fonctionné, la douceur dont elle aurait enrobé ses mots, le calme timoré de ses murmures, celui-là avec lequel elle propose à Jackalope de se blottir à son tour.
Dans ta paume hante encore le fantôme de ses griffes, cette piqûre dont tu ne sais si elle fut volontaire ou non — n’y prête aucune intention particulière, car l’hybride est ton ami et les amis ne se blessent pas, n’est-ce pas ? —, et durant un instant tu ne prêtes pas attention à ce qui se passe autour de toi, à demi enfoui que tu es dans cette efflorescence violette. Alors c’est elle qui voit, qui se confronte au refus de l’adolescent, à son regard éraflé par ce mélange de répugnance, de gêne, de détestation qu’elle ne croit pourtant pas dirigée vers elle ni vers Dandelion. À moins que ? Elle a cet imperceptible recul de surprise, ce battement de cils stupéfait comme si elle craignait qu’il ne se montre soudain hostile, sans parvenir à déchiffrer véritablement la tourmente à l’œuvre dans le cœur de ce petit. Mais n’insiste pas. Referme avec lenteur son second bras sur la fleur sauvage, les yeux toujours accrochés au lièvre-antilope. Est-il vraiment aussi amical que le prétend l’alice ? Se sont-ils réconciliés de manière réciproque ? Elle qui sait combien il est simple d’user de la crédulité de l’enfant perdu, d’abuser de son intellect à la traîne, de lui promettre monts et marées sans lui offrir qu’un caillou au fond d’un verre d’eau, et ce sans qu’il n’en nourrisse le moindre grief — oh, on dirait une souris qui se baigne ! qu’il s’exclamerait sans doute — avec ses syllabes maladroites, sa grammaire précaire, elle qui sait à quel point il est aisé de le faire pleurer, est-elle si certaine des bonnes intentions de ce garçon ?

« Tu traînes, ‘vanda, qu’est-ce qui te retient ? »
Aux fumeroles d’une cigarette de pavot succède bientôt, sur le seuil du navire renversé, l’apparition d’une seconde silhouette féminine. Plus courte de deux têtes, carré sombre et rouge à lèvres myrtille, les onyx de ses prunelles tranchées à l’horizontale par deux lames charbonneuses, avec sa robe fourreau si relevée qu’on distingue l’attache de ses bas filés, Primevère passe le buste à travers la porte. Cligne trois fois. Laisse tomber sa racine incandescente, comme ça, à ses pieds nus.
« Purin… mais non..?? »
Lavande a pivoté d’un cran pour révéler ta présence à sa collègue, laquelle s’avance avec une suspicion mêlée de stupeur sans même ramasser son morceau de vice. Son regard abîmé bondit de toi à Jackalope, rattachant en un clin les chariots de ses souvenirs — vous deux, quelques années en arrière, à gambader dans le quartier les poches pleines de vos rapines, de la mauvaise graine à la volée —, à l’époque où elle ricanait autant de voir Lilas excédée par ton comportement insouciant que de te regarder tomber sur le pavé, beaucoup plus imbécile que ton compagnon. Parce que Primevère n’est pas tendre, ne l’a jamais été, trop écorchée pour cultiver encore la moindre bienveillance ; néanmoins, elle ne cherche ni à provoquer de la souffrance ni ne se ravit du malheur d’autrui. Volontiers cynique, maussade et effrontée, elle n’a ouvert son cœur à ta présence qu’avec la froideur d’une maman hyène.
Hyène d’abord, mais maman quand même.
Et quand tu entends sa voix rêche, encrassée de suie, tu t’écartes du giron de Lavande, prêt à te précipiter vers elle dès que cette dernière acceptera de te relâcher. Pas qu’elle te serrerait avec autant d’effusion que sa camarade, cependant, voire elle tendrait les bras pour t’empêcher de te coller à elle avec tes habits sales, l’air vaguement dégoûtée quoique sans brutalité. Même si, dans l’immédiat, son attention est aussi accaparée par l’autre vilain petit canard.
«Dis, c’toi qui l’as ramené ? »
Malgré son accent, elle n’éprouve aucune hostilité envers lui. Elle ne veut qu’une réponse.

[/i]

Les iris de Primevère brillent telles deux gemmes d’obscurité incrustées dans un trou de cendres. D’un bleu morbide sont ses cernes, l’arête de son nez taillée à la serpe, puis sa bouche rude qui préfère délivrer des morsures plutôt que des baisers. Et malgré l’accent éraflé de son verbe, malgré ses éclats de gueule qui te poussaient à t’enfoncer sous les draps comme si tu en étais le coupable, tu te souviens autant d’elle pour sa sécheresse de caractère que pour les démonstrations erratiques de tendresse qu’elle savait te prodiguer à sa manière ; quand dans le dos de Jasmin elle chipait un biscuit dans la cuisine sans raison autre que de te l’offrir — mais ne dis pas que c’est moi —, quand elle te frottait le sommet du crâne après t’avoir accidentellement bousculé ou effrayé, avec pour tout mot de réconfort sa moue maussade l’air de dire c’est rien, arrête de geindre, quand les fois où tu t’approchais d’elle à dessein elle te déplaçait toujours du côté où tu ne recevrais pas la fumée de ses cigarettes dans le museau. Puis la risette éreintée, à peine esquissée, qu’elle laissait échapper quand tu lui rapportais sa pile de vêtements propres après la lessive, son odeur âcre de terre brûlée, ses ongles rongés jusqu’au sang. Si tu ne possédais qu’un unique souvenir de cette Maman-là, une image emblématique, ce serait la seconde où sa silhouette à demi-avachie contre le rebord de la fenêtre, une racine de pavot en train de s’étioler entre ses phalanges, des ecchymoses plein les bras et le regard naufragé dans le vague à l’âme, expirant avec lenteur un nuage délétère ainsi qu’un châle dont s’envelopper. Avant que Lavande ne vienne lui rapporter les pantoufles élimées qu’elle a naguère balancées dans les escaliers en rageant.
Ces deux fleurs traînent souvent ensemble — sans qu’elles aient cultivé une attraction d’ordre plus secret à l’instar de Pivoine et Lilas — parce que de toutes ses consœurs, Lavande est de loin celle qui tolère le mieux les excès sanguins de Primevère. Que son mutisme ait joué un rôle ou non dans le fait que cette dernière ne hausse jamais le ton contre elle, en retour, elles ont ainsi développé une sorte de complémentarité détonante, une proximité telle qu’à quelques exceptions près, l’une ne va jamais sans l’autre. Et que lorsque Primevère semble sur le point de faire une bêtise, Lavande intervient toujours en vue de désamorcer l’incident.
Comme maintenant.

Les explications du lièvre-antilope ne sont pas pour satisfaire la fumeuse, en effet, ni ses interrogations orientées ni sa trogne persiffleuse, et encore moins la tonalité rêche qu’elle perçoit perçant dans son phrasé, pareille à une boutade moqueuse. Si elle le rencontrait pour la première fois, elle lui aurait sans doute fait la nique en guise de réplique, Lavande ou non pour tempérer. Sauf qu’elle sent bien, au mouvement que celle-ci fait pour s’immiscer entre eux deux, avec ta menotte libre toujours grippée à son giron, qu’il vaut mieux la penser tranquille. Pas docile, non, ça elle ne sait pas faire, mais paisible, a minima. Manque de chance, les hyènes ne savourent que trop peu la paix pour être capable de la construire d’elles-mêmes.
« Toi, une sale bête ? » Poings sur les hanches, penchée d’un cran vers l’avant, son bref ricanement n’a rien d’amusé. « Qu’est-ce tu vas faire alors, l’manger ? L’dépouiller pis l’abandonner ? Ha ! » À dévoiler ses dents à l’émail grisâtre, elle croit pourtant bien que c’est elle, la plus galeuse.
Tandis que Lavande secoue la tête avec inquiétude puis te relâche pour lever à mi-hauteur les bras entre les deux animaux, tu en profites pour reprendre contact avec le reste de ton environnement et donc avec cette infime caresse sur le dos de ta main, te retournant vers ton ami dont tu ne reconnais plus la figure attendrie. Quoique tu n’aies guère compris l’avertissement qu’il vient de prononcer à ton indirecte encontre, tu sens confusément que quelque chose ne va pas, que peut-être y a-t-il un message à lire entre ses griffures et ses cajoleries ou ailleurs sur son minois froncé, froissé, dans ses mimiques d’oiseau contrarié. Le comportement de ta deuxième Maman n’est pas pour te rassurer non plus, quand dans ta caboche fêlée tu as l’impression qu’elle intimide ton compagnon afin de le chasser — mais si choix tu dois faire, vers qui te tourneras-tu ?

Ton corps a décidé avant même que tu n’y songes. D’un pas tu t’es décalé vers le garçon, ton autre main descendue pour capturer la sienne une nouvelle fois, tout à la fois douce et résolue, telle une carapace de métacarpes dessus dessous, prêt à le tirer à toi s’il cherchait à se libérer d’un geste brusque.
« Tu dis quoi ? lui demandes-tu, parcouru de crainte face à l’ambiance étriquée et de curiosité simple envers ces mots qui s’échangent à des années-ténèbres de ton entendement. Viens, on rentre dans la maison, hein qu’on rentre d’abord, pis Jackalope y reste ? Y reste avec moi, moi je fais bien le tout, le tout pour lui comme ça on le reste nous tous, oui ? » Cette seconde réclamation s’adresse aux deux femmes, l’une après l’autre, avec de ta part une hochement de tête convaincu à l’appui — de quoi les empêcher de refuser. Après tout, c’est sûr qu’elles vont accepter de le garder, pourquoi ne pas ? Rien ne justifierait qu’elles refusent, tu y crois aussi dur que le verre des dômes, aussi certainement qu’elles ont la sensation que tu essaies de leur faire adopter un petit animal et qu’elles se retiennent de briser net tes espérances.
Puisqu’à l’intérieur, elles ne sont pas toutes promptes à célébrer ton retour.
Et encore moins accueillir une sale bête d’étranger.

Tu suis sans tout comprendre ce qui se déroule sous tes grands yeux d’idiot — dans ta cervelle en coquille de noix, la lumière perce à tous les étages —, tu suis sans savoir, sans pouvoir, consolé seulement par cette paume engluée à la tienne et ces bras de fée non loin de toi, Lavande en muraille florale contre cette joute dont tu es, pourtant, le nerf de guerre. Toi tu t’es jeté sur la piste, inconscient du galop des montures qui trépignent sur leur ligne ensablée, tu t’es jeté dans l’arène face aux gueules béantes des fauves en t’imaginant des chats, l’impromptu naïf entre deux fronts belliqueux prompts à se rentrer dedans, puisque dans ta caboche perforée de soleil il n’existe nul ennemi. Et même quand Jackalope, d’un sursaut sauvage, se cabre en réponse à ton irruption, ton frisson ne camoufle rien que de l’inquiétude à son égard. Est-ce que Primevère le dérange ? Est-ce qu’il se sent en danger face à la sécheresse de son comportement ? Tu n’as pas le loisir de le rassurer là-dessus qu’il se permet de te cajoler une nouvelle fois sans que tu ne t’y dérobes. Ses phalanges comme un bonbon. Sa caresse au goût de nuage. Malgré la confusion qu’attise en toi la situation, il ne suffit que d’un geste, de ces quelques mots où trébuchent plusieurs timbres familiers, pour que tu te ranges sous l’ombre de ses bois. Jackalope a dit simple. Jackalope a dit maison — et c’est vrai, que sa main y ressemble — alors tu y crois.

D’un pas, Lavande s’est coulée vers Primevère. La comète bleutée de ses paupières surligne deux trous noirs rivés dans votre direction, deux billes de compassion scrutant vos réactions d’enfants afin d’y déceler la trahison à venir, celle qui vous pend au nez, s’inquiétant du fait que tu ne puisses intellectualiser vraiment les enjeux de ces retrouvailles. Pas qu’elle suppose qu’en un an, tu aies gagné en rationalité ni en entendement, encore que. Un pouième, peut-être. C’est surtout qu’elle sait être impuissante à t’aider au-delà de ses câlineries ; sa langue entravée ne délivre aucun son que tu saurais saisir, et en l’état sa collègue ne fera aucun effort pour jouer les traductrices, la faute à ce petit lapereau à cran qui n’a pourtant rien demandé qu’à ce qu’on prenne soin de toi. Sur son visage, la navrance froisse joliment l’écart entre ses sourcils quand elle l’entend te dire au revoir — quand elle devine qu’il ne restera pas, lui, qu’il ne s’est jamais compté dans l’équation et que tu n’as toujours pas appris à les résoudre. Quand elle comprend donc que c’est elle, et elle seule, qui devra te retenir au moment où vous vous séparerez, qu’à elle incombera la tâche de te garder contre elle, à ton corps désespéré, pour que tu ne disparaisses pas une nouvelle fois dans le sillage d’un rêve, qu’elle se fera tout à la fois l’ancre et la chaîne, l’amarre et la clôture, où tu te sentiras piégé et rassuré, emprisonné et réfugié, le temps que l’image de cet ami se dissipe au tranchant d’un coin de rue. Un rôle imminent auquel elle se prépare dans le silence de ses regards, puisque quoi qu’il arrive elle se trouve incapable de s’y opposer.
Quant à Primevère, sa moue en guise de réponse, elle est trop occupée à se retenir de grincer des dents face à ces infimes déraillements d’accents pour tenter ne serait-ce que de prendre parti pour toi et ainsi t’éviter une rupture douloureuse telle qu’elle adviendra d’ici quelques minutes. Que tu pleures, ce sera bien la dernière désolée, elle qui t’a toujours considéré comme un chouineur, même si elle aura du mal à masquer son désagrément devant une Lavande malmenée par tes larmes. Parce qu’elle la voit si nettement, cette terrible scène, elle l’entend déjà, ce nom dans ta gorge nouée de détresse, tu l’appelleras sans qu’il ne se retourne, tu le supplieras de revenir, de ne pas te laisser — Jackalope a dit reste avec moi et tu le crois, tu le crois encore — tandis que Lavande mettra toutes ses forces à t’empêcher de le rejoindre, que tu lui grifferas la peau sans t’en rendre compte, sans chercher à mal, qu’elle te lâchera peut-être, par fatigue, par désarroi, alors Primevère devra intervenir, vite, se tenir prête à t’attraper le col, la main véloce, prompte à s’abattre sur ta joue en vue de te calmer, à cet instant rien d’autre ne fonctionnera que cela ou, plutôt, rien d’autre ne lui viendra à l’esprit, pas qu’elle aura cherché longtemps, d’ailleurs, ce n’est pas Lilas, Lilas à la patience légendaire. Il n’y a aucune issue heureuse à ce moment. Et ça lui donne envie de taper quelque chose.

« Dan, viens là. »
Qu’elle fait sévère avec un signe de la main, sans répondre directement à la requête du voleur de voix.
Tu lèves les yeux vers elle, en pleine hésitation ; si tu te rapproches, tu dois lâcher la main de Jackalope. Sauf que tu le sens, dans tes nerfs, dans tes os — si tu obéis, il résistera. Ce n’est pas lui qui a été appelé. Il ne bougera pas. Mais Primevère te requiert, de ce ton de rocaille qui n’autorise guère les rebuffades, alors tu rabaisses la tête aussitôt, tiraillé.
« Dandelion. »
Tu serres le poing le long de ta cuisse, joue de tes doigts contre ceux de l’hybride. Ce ne doit pas être pour longtemps, songes-tu, tu viens et tu repars, voilà tout, elle va sans doute te remettre les cheveux en place ou t’ôter une poussière sur ta pelisse comme elle le faisait parfois au lieu de te parler, rien de grave, rien d’irrémédiable. Tu y vas et ensuite, tu reviendras auprès de Jackalope, il a dit ensemble, hein qu’il l’a dit ?  À côté, les prunelles de Lavande se colorent de chagrin, cependant elle s’est détournée en une seconde de manière à ce que tu ne puisses le remarquer. Si tu l’avais découvert, tu aurais compris.

Un regard vers ton ami, l’air de réclamer un accord tacite ou bien de t’excuser, puis tu t’en détaches afin de te nicher dans le giron cendreux de ta Mère qui ne cesse de fixer l’autre mauvaise graine. Étrange. De mémoire, Primevère ne t’a jamais invité à l’étreindre d’une quelconque façon. Elle s’est toujours tenue à l’écart de ce genre de démonstrations affectueuses, même avec ses compagnes de travail, pourtant sa posture se veut sans équivoque et, lorsque tu refermes tes bras autour de sa taille, le museau contre son épaule, tu la sens qui se replie d’autant en une nastie malhabile, farouche, semblable à une douce prison, avec ses deux lianes sèches qui t’entourent le crâne comme pour t’arracher au reste du monde.
Au moins, ce ne sera pas à Lavande d’acter ton geôlier.
« S’tu veux te casser, c’est tout de suite, sinon ce s’ra encore plus dur. »
Une menace des plus saugrenues mais une menace malgré tout, en dépit de l’expression horrifiée de sa voisine, celle-là même qui, des quatre, est sans ironie aucune la seule capable de formuler un adieu convenable.