All this time wasted and all this time gone

Tap tap tap sur le granit humide, tap tap tap en écho derrière toi, les pas de Jackalope battent le contretemps des tiens et tu l’écoutes, tu écoutes tous les bruits de sa présence, sa respiration comme une ancre, le froissi qu’imprime la course sur ses vêtements, écoutes les cordes enfouies de ces pouls qui palpitent à l’unisson dans l’épiderme collé de vos deux mains, jusqu’à atteindre la coque renversée de ce lupanar fleuri — Le Bouquet, lit-on toujours sur l’enseigne à demi écaillée — et que la voix de la Chimère soudain vient rompre votre lancée. Tu obéis, malgré l’impatience. Malgré la fébrilité qui te gagne à la vue de cette bâtisse inchangée, peut-être un brin plus élimée qu’avant, faute d’avoir repeint la façade. Tu attends, sans le regarder, ton attention tout entière rivée à cette double porte qui en scelle l’entrée, s’ouvrira, s’ouvrira pas, et sur qui ou pour quoi ?

Dedans, des dix prostituées qui s’y fanent doucement au gré des ans, seules trois ont réellement aperçu ton compagnon du temps où vous traîniez ensemble, à la faveur d’une rencontre fortuite dans la rue ou parce que, curieuses, elles avaient laissé leur regard dans ton sillage quand tu revenais ébouriffé d’une après-midi à chasser l’étal et l’achalandage. Lilas, qui fut la plus investie dans ton éducation « scolaire » et t’appris à écrire ; Lavande, dont la capacité à ne jamais se plaindre ainsi que l’étrange goût pour le nettoyage l’assimilait souvent aux corvées de balai ; Primevère, qui toujours fumait ses racines de coquelicot alanguie sur le rebord des hublots. Si Lilas voyait d’un mauvais œil cette mauvaise fréquentation pour un adolescent encore incapable d’intellectualiser la moindre distinction éthique, ses deux collègues jugeaient à l’inverse qu’il était bon pour lui de connaître d’autres relations que celles avec une poignée de femmes plus âgées — de crainte, peut-être, qu’il n’assimilât auprès d’elles une vision biaisée du monde ou n’en copiât des traits ou des manières qu’elles auraient trouvées inconvenues chez un garçon. Et puis, que leur Dandelion se soit fait un ami, aussi répréhensible fût-il, n’était-ce pas le signe qu’il parvenait finalement à s’ouvrir de lui-même aux autres et à s’en faire aimer ? Comment, dès lors, envisager que ce fût un problème ?
D’ailleurs, après cette année de vagabondage, les sentiments de ces Mères à l’égard du meurtre d’Amaryllis ainsi que de ta responsabilité ont évolué, tant par usure naturelle qu’au gré des réflexions de celles qui ont bien voulu reconsidérer l’affaire sous d’autres angles. Même Jasmin, qui de par sa proximité avec la défunte avait été de celles qui avaient souhaité te mettre dehors sans délai, avait depuis amorcé un deuil réparateur et, ayant rééquilibré ses émotions, si elle te voyait maintenant, n’aurait pu te refuser un morceau de sa fameuse tarte aux pommes. De toutes, seules Orchidée et Volubilis te jugeaient toujours coupable, trop coupable pour redevenir l’innocent bouton jaune qu’elles avaient jadis accueilli sous leur giron, quand bien même, dans le cas de Volubilis, sa phase de lune ascendante était en mesure de rebattre les cartes — mais tu ignores à cette heure ce qu’il peut en être. Pivoine et Lilas, elles, n’ont jamais désiré se séparer de toi, un acte bien trop cruel à l’aune de ta jeunesse, sauf qu’elles n’ont pu s’opposer assez fort aux assauts angoissés, la panique à fleur de peau, qui avaient ravagé votre bateau à ce moment-là. Quant à Colchique et Muguet, peu à même de prendre une décision aussi radicale d’elles-mêmes, se souviennent surtout de la neige soyeuse de tes cheveux et combien elles ont détesté te voir arraché à la dépouille de leur sœur d’infortune.

Pourquoi Jackalope t’a dit d’attendre ? Aucune idée. Tu guettes la levée d’ordre puisque ce doit être important. Pourtant, en comparaison de l’émoi qui enfle dans ta cage thoracique lorsque tu vois la porte s’entrouvrir, à quelques mètres seulement de vous, ce n’est qu’une information trop vite submergée. Et tu pourrais être désolé pour sa main que tu serres soudain à en trembler, à en avoir mal toi aussi, quand tu distingues apparaître sur le perron la silhouette longiligne, un peu trop grande disent certains, trop plate pour une putain pensent les autres, élancée tel un roseau drapé de parme, de Lavande et sa pelle à poussière. Indifférente aux flots de la rue, elle va pour en jeter le contenu dans la rigole, son regard bas vers le sol. Mais tu dois la regarder si fort, avec autant d’intensité que tu tiens ton ami contre toi, qu’elle s’interrompt, l’âme sur le qui-vive, relève le menton puis accroche votre présence de l’autre côté de l’allée. Ses paupières sont deux bleuets qu’agite un vent imaginaire. Elle cligne. Cligne de nouveau. Feux d’artifice dans ton cœur. La pelle pique du nez et déverse son petit nuage à ses pieds, quoiqu’elle la garde toujours dans sa paume — essaierait-elle de signer quelques mots ? — non, elle n’y pense même pas. Feux d’artifices dans son cœur. Tu te retiens à grand-peine de sauter en avant, car en une seconde elle pourrait choisir de faire volte-face et refermer la porte en prétextant ne pas t’avoir vu. Il ne te manque que cette seconde pour sentir si, oui ou non, tu as l’autorisation d’y aller, si elle te la donne, parce que tu hésites encore — Jackalope a dit attends — et Lavande ne dit rien, elle ne peut rien dire de toute manière, c’est à toi de l’appeler

« MAMAN !! »

et tant pis si le monde entier t’entend.