Curiosity Killed The Cat || Chess

Nul ne naît blanc, vierge de toute histoire. On vient tous au monde sali des élans géniteurs. Le passé étend son ombre sur l'aube rougeoyante d'une vie qui éclos au chant strident de l'agonie. Des entrailles de ta mère, tu t'étires jusqu'à l'en faire crever; la mère. La mère amère; la mère morte. La mère sotte. Qui emportée par une fougue féroce lui a tout donné.

A cet élan de passion inconnu qui l'a abandonnée tout aussi vite qu'il l'a faite sienne, ne laissant que l'usure au bord des lèvres et le dos voûté par l'abandon. Même aux âmes-sœurs, l’amour ne suffit pas toujours. C'est le cœur tuméfié par ta naissance qu'elle te recueille, Nana. Grande mère de mère, l'enfant ayant suivit trop tôt les traces du père, lui ayant emboîté le pas sur le chemin de la divine absolution.

Elle n'existe qu'au travers de cette solitude comblée de tes premières larmes, tes premiers pas, tes premiers sourires. Des étoiles qui se nichent dans ton regard étranger alors que tu te retrouves pendu à ses lèvres creuses comme s'ils s'en écoulait toutes les merveilles du monde. Elle n'a que toi. Et tu n'as qu'elle. L'enfance dorée, sous verre.

Quand les rires des gosses de ton âge s'élèvent, les tiens restent étouffés dans l'ombre du passé. Dans les lignes trop serrées, comme des barreaux, de livres trop complexes, des dédales, et dans leurs histoires poussiéreuses, réminiscences de vies passées au travers desquelles tu existes.

Parce que Nana ne veut pas. Que tu t'envoles. Te voir quitter le nid comme ta mère l'a fait. Tu vois la terreur nichée au coin des sourires crispés lorsque tu te fonds dans les ombres. Elle te veux dans la lumière. Et tu ne veux pas voir son cœur meurtris s'écouler de ses yeux. Alors t'étouffes tes élans de vie pour que ses sourires s'adoucissent. Dans ta bulle, l'air vient à manquer.


Tes rêveries s'écoulent de ton coeur jusqu'au bout de tes doigts. Tu forme des lettres maladroites au trait tremblant, hésitant. Certaines s'évadent des lignes tracées sur le papier. Le son de la mine grattant le blanc résonne dans la maison vide. Tu t'appliques, réécris les noms des nuances que tu ne peux qu'imaginer, elles racontent les émotions comme tu l'as lu dans un livre sur les pigments. Dans ton petit monde de solitude et d'isolation, tu te raccroches à elles. Les autres enfants ne comprennent pas. Ne veulent pas comprendre.

Tout ce qui importe à leurs yeux paraît si éloigné de ta vie. Ta bulle se pare de couleurs imaginaires. Tu en rêves. Tu en crèves. Et la bulle éclate. Les premiers coups, les premiers frissons. Les sensations trop vives imprégnées sur les poings serrées au bout desquels pour la première fois, tu existes. La différence qui dérange qu'on étale sur les pavés de la cour de récré.

Le rouge qui s'écoule des doigts incertains aux corps, qui s'assombrissent d'écchymoses. Ta peau blanche et vierge d'histoire qui se pare des couleurs du monde. Tu les ressens. Elles éclatent. On te marque, te dénature. Tu n'es plus sien. Tu n'es plus tien. Tu n'es plus rien. Tu te fais un peu leur. Et ils se font tiens. Tous teintés de vos violents élans, unis sur une palette chaotique. Nana ne comprend pas. Les larmes tant redoutées cascadent de ses yeux usés. Et elles sont belles. Brillent comme des étoiles.

Et tu comprends. Que la couleur n'est pas souillure. Que le blanc n'est pas un idéal. Que pour raconter des histoires, le papier doit se noircir. Alors tu sombres, te pares d'ombres. Parce qu'une lumière trop éclatante aveugle. Efface le monde au profit du néant apathique. Alors que les ténèbres sont pleines. De monstres. D'existences trop nombreuses. De secrets inavoués. Et que toi tu veux savoir. Dévoiler les spectres qui se refusent aux regards.


Nana s'en va. Nana ne reviendra pas. Comme ta mère autrefois. Comme ce père que tu ne connais pas. Les diathèses se dévoilent au fil des perles du chapelet sacré qui roulent entre ses doigts. C'est les métastases qui migrent dans les vaisseaux, voguent sur un tsunami de sanglots, qui t'as assassiné, toi aussi. Sa lumière s'efface. Elle s'est perdue dans son vide et rien ne reste d'elle. Il n'y a plus de livres à lire, plus d'histoires à découvrir. Juste l'attente, d'une nouvelle existence qui viendra élargir ta palette de sensations. Tu ne lis plus. Tu ne ris plus. Tu te contentes de peindre, donner corps aux histoires trop nombreuses qui se bousculent dans ton encéphale.

Tu peins tes toiles. Et les autres aussi. De tendresse. De colère aussi. Tu en as besoin, pour exister. Pour respirer. Tu ne veux pas finir comme Nana. Les gens se souviendront que tu as a vécu, fait exploser ton âme sur les murs et sur les gens et que tu y a laissé des traces. Tu as peur d'être engloutis par le blanc. Les gens glissent sous tes doigts, fugaces ébauches inachevées. Les couleurs ne se fixent jamais sur ta toile. Tu erres de corps en corps, de famille en famille. Tu changes d’entourage plus souvent que de chemise, commence à hanter les squats, voler pour survivre. Ton existence est de cendres.

Jusqu'à Ophélie. Ses élans sont violents. Vibrants. Ophélie, elle se noiera dans ses couleurs. Tu t'imprègnes de ses teintes, te pares de sa noirceur. Celle qui écorche tes nuits de ses cris de détresse psychotique. Elle épouse tes élans de folie, les sublime des siens. C'est le réconfort d'une renaissance, d'un amour perdu pour les orphelins que vous êtes. Vous qui n'avez jamais eu votre place, vous vous sentez enfin exister. L'un contre l'être.

Contre la gravité du monde. C'est ta muse. Tu te damnerai pour l'enfer qui luit au fond de ses yeux. Tu l'aimes. A t'en faire cramer l'être. L'ipséité scarifiée sur l'autel de sa terrible beauté. Et elle te brise le cœur avec une tendresse telle que tu ne parviens pas à la quitter.


Ophélie est brisée, cassée, ta moitié à jamais perdue dans cette soif d'existence qui résonne en toi. Elle n'est plus que l'ombre de ce qu'elle a été. Elle s'oublie. Dans les verres. Dans les larmes. Dans un mutisme résigné. Dans une folie sourde. Elle a aimé plus qu’elle ne t’a aimé, elle a prié pour un ciel plus radieux et s’y est brûlé les ailes.

On lui a brisé le cœur et tu as des horreurs qui se peignent le long de tes griffes. Enfant naïf auquel on n’a jamais inculqué de morale. Tu n’as pas compris, tu voulais juste que ses larmes s’arrêtent de couler, mais elles se sont faites torrent et c’est désormais de la haine que tu lis dans son regard.

Tes couleurs ne l'atteignent plus. Et aucun de tes sourires ne parvient à lui rendre un peu de cette chaleur qui lui fait tant défaut. Tes ténèbres sont froides. Stalactites qui te déchirent le palpitant. Tu veux l'aider, désespérément. Mais tu sais pas. Et tu ne comprends pas que tu es le seul coupable, que ses lèvres ne fendent plus de sourires mais se déchirent de ton horreur : m e u r t r i e r.

Mais tout le monde finit par mourir, tu n’as rien fait de plus qu’écraser un insecte, accélérer le processus… elle est folle Ophélie, avec ses principes hors de ce monde. Mais même comme ça, tu l’aimes.

Tu les aimes. Ses fêlures. Ses blessures. Cette Ophélie qui s'accroche à son verre comme une bouée. C'est aussi beau que laid. Mais tu ne veux pas qu'elle disparaisse. Alors tu caresses la démence qui étend ses voiles sur son esprit, tentes de la rassurer de ta main coupable. Diluer ses couleurs pour qu'elles ne la déchirent pas de leur trop vif éclat.

Tu veux comprendre. Cherches des obscurités similaires à la sienne, dans les rues sombres et les réunions d'âmes perdues. Ton monde se remplit des tourments des autres et t'apprends qu'ils n'y a que dans la lumière qu'ils s'apaisent. Que tu ne peux rien pour elle.


Impuissant, tu regardes sa couleur lui échapper. Elle s'écoule de ses poignets, sur ta peau, sur ton âme. Sur le parquet usé. Elle ne se contrôle plus. Se recolore de camaïeux de bleus quand ses démons la font danser contre les murs. Tu ne suffis plus. Ophélie. Ophélie. Au fond du gouffre. Elle finit par partir, noyée dans son désespoir, la larme de trop. Et tu as erré, longtemps, à sa recherche. Finissant par comprendre qu’elle ne voulait pas être retrouvée; qu’elle ne pouvait pas être retrouvée.

Tu as arrêté de peindre, repris les larcins et les courses à perte d’haleine dans les ruelles et la crasse. Tu as retrouvé la solitude, seule la chaleur de quelques étreintes passagères et maintenant en vie. Tu n’as pas pleuré Ophélie. Tu as juste compris qu’elle était différente, plus fragile, plus humaine. T’es toujours ce chat des rues, perdu, qui observe le monde sans y prendre part, qui se contente de se repaître du spectacle de la vie en savourant les plaisirs hédonistes.

De temps à autres tu ramènes une alice, la regardant se débattre dans ce monde, comprendre le leur aussi. Tu as la curiosité insatiable, parfois sadique.


Suite à la suggestion d'un proche, tu deviens un venin irisé de plus sur les crocs acérés d'une bande de malfrats sévissant dans l'Underland. Le rouge fend l'air pour éclabousser le monde, les gens se colorent et tu t'enivres des effluves toxiques de peinture. Tes épaules s'allègent alors que ta bourse s'alourdit. C'est pas comme avec Ophélie.

Tu ne trouves pas une famille dans cette association, mais tu vois en eux l'écho de cette rage de vie qui gronde en toi. Ils t'inspirent et de tes doigts s'écoule toute ta noirceur sur les toiles qui te sont offertes. Le crâne extasié par ces teintes nouvelles, tu plonges dans ce théâtre animé des plus vifs élans.

Tu passes quelques décennies dans ce milieu pour finalement te rendre compte que tu veux explorer de nouveaux horizons, te trouver un foyer plus stable; peut-être retenter d'exister. Tu vogues de rencontre en rencontre sans jamais t’attarder, usant de ton pouvoir pour laisser les cœurs que tu as capturés comme on t’a laissé avant d’y croire à nouveau, avant que les couleurs débordent et que tu n'éprouves le besoin de les figer sur la toile.

C'est dur de refaire confiance, de retrouver l'envie. Il y en a pourtant certains chez qui tu t'arrêtes. Chez qui tu laisses trainer ta carcasse jusqu'à prendre racine et parfois, tu hésites à troquer ta liberté.